Más solecismos

Partir del destierro
apátrida del destino

Los que aman a los dóciles,
suelen, por lo general,
ser unos cabrones

Los que se buscan a sí mismos,
suelen, por lo general,
ser una mala compañía.

Salir de una historia sin principio,
suele, por lo general, ser un buen final.

No sé cómo decir lo que digo, y digo azúcar mentolado, azufrado, risas de pimienta y sal, esperas de humo de leña, ajonjolí, avellana, almendra, chocolate y lluvias, risas de jaja, de jeje y de ji ji. Hou, Hou Hou marchó al infierno, yo espero allí.

Hechicera de llanura

Soy hechicera de llanura
pero no lo sabía
figura silente del camino
atrapada en burbujas descendentes,
bloqueada en palabras repetidas,
asomo a veces a mi misma y me recuerdo
entonces me sorprende
la exactitud con que cuido
la desaprobación de lo que siento.
Si tuviera referencias
hablaría de aventuras épicas y heroinas
numantinas de sus días
pero sólo conozco las que no cuentan para la historia,
las que no se atreven tan valientes en sus medias,
en sus tiendas y coladas,
granadas de mano a mano con la anilla bien puesta,
agarradas a su anilla para no caer en el conocimiento de que podrían
explotar.
Las hay que se atan a un sueño para no volar,
las pensantes del ruido insomne de acequias invertidas
corrientes sin molino, aves de tierra firme sin océano
ni continente,
completas hacedoras de virtualidad inservible,
prácticas sin informe ni título,
afectas al dolor inexplicable, soñadoras,
soñadoras sin árbitro,
esquizoides de las rutinas,
parlanchinas de precios y menús a bajo coste,
acompañantes atribuladas del desconcierto habitual,
del frío en el colchón,
sustitutas de elementos deseados,
cómplices de insatisfacciones,
abrigos de desatenciones,
paseantes de calles sin luz,
virtuosas de guitarras sin cuerdas,
querenciosas de pretextos para el mañana posible,
ausentes de sus propios acontecimientos,
caminan con paso firme, con pena atestiguada en los tacones
y en el rojo de labios encallecidos,
excrecencias de los minutos sin recuerdo,
fagocitadoras de sí mismas sin saber de otro alimento,
carentes de responsabilidad con la alegría,
olvidan su presencia en la mirada de otro que no las mira,
despiertan en una pesadilla indiferente de puro normal,
globos de Montgolfier a medio gas,
clavaos una uña en el costado, en el pezón arañado y dormido,
excitad conciencia y emoción,
la historia se ha hecho de vuestros mimos.

Aventurarse al silencio extremo

Aventurarse al silencio extremo,

callar mientras grita el alma,

¡qué somnolencia habla en el silencio!

Vivir la bitácora de otro como la propia.

Aventurarse al silencio extremo colapsa

el pulso en imágenes perdidas.

Uno acierta a comprender supervivencia y alegría,

¡qué fondo sin fondo al fondo en el fondo!

Aventurarse al silencio extremo concita

esquizofrenias necesarias.

Uno se atreve a no vivir para sentir en ojos ajenos.

Desafío extremo sin riesgo aparente,

al borde de un abismo,

sujetarse atando cabos y soltarse sin arnés

reclinado al precipio de los días,

las emociones son comprar manzanas,

tomar café al aliento impropio de las risas.

¡vamos, vamos, vamos!

Experiencia

Foto: Victorino García (PAN: Jaime Santos "La Chana" teatro)

No hay suspiro ni creencia que ate mis perros a tu cancela,

no creo en el arte divino de las palabras,

estoy parada contigo en un tiempo inexistente, en silencio.

Las imágenes de los espejos ya no son yo.

Creo en los momentos en los que comparto una sonrisa sin nombre,

en niños de rostro oscuro y cabello despeinado,

en la música de la libertad.

Estos niños apoyados en la ventanilla de mi coche escuchando

con los ojos abiertos buscando complicidad en las palabras de mi cuaderno,

cuando su tiempo de juego es atender una sorpresa: la profe paya que escucha sus nombres.

Me emociona,- dice- deja a mi profe, profe cierra la ventana y escribe, que escribes mú bien.

-¿vas a ser mi profe? pregunta todo ojos y sonrisa.

¡las promesas del cambio , la lucha, cuentos y canciones para hacer del tiempo un futuro sin penas!

Los ojos de Josué de puntillas asomando con el flequillo alborotado, un perro atado, paseado,

un juguete... pero... ¡no hay promesa que ate mis perros a tu cancela!

si tú no entiendes esto... yo soy gente de barrio,

la ropa tendida dice hola desde la cuerda mecida por el viento.

Ella explica que ha aprendido lo que son las palabras homófonas: profe- suenan igual pero no son iguales-

¡Es verdad! digo- hay tántas cosas que suenan igual pero no son iguales- por ejemplo "hola" y "ola"- dice- hay frases que se leen igual de un lao pa otro lao.

"Palíndromo"- digo

-¿palin..qué? y nos reímos.

Recuerdo porqué me gusta hablar con los niños, porqué guardo silencio en distancias de corazón inasumibles, porqué no hay nada tan importante como este momento.

No puedo borrar esta sonrisa cuando suena tu voz, los niños holandeses han salido de su clase.

El centro social tiene asociación gitana y aulas de música, también cede un espacio para enseñar holandés a los hijos de padres holandeses, ¡qué contrastes!

El caso es que les digo: "tengo que escribir". Se apartan de la ventanilla del coche y dicen:- ¡ahora somos amigos profe!- ¡Claro!- digo.

Leo "cuánto más vieja la yesca más fácil se prenderá..." y guardo el disco, tengo que continuar el día, cada momento, cada momento merece la pena sin pena, sin miedo, solo o no.

¡Hay demasiada gente esperando algo de nosotros y nosotros esperamos, tal vez, demasiado de otros!

¡No!, es mejor hallar que esperar.

Hay certezas para unos que son todo incógnitas para mí.

Los niños se han ido, llora algún bebé y pasan coches al lado del mío. Lucía sale de violín, ya sabe cómo poner las manos... quiere enseñarme.

La buena chica. (25 de noviembre)

La buena chica

levanta su falda al amanecer,

siente la lluvia,

sus pantorrillas se comen

los pasos, las aceras vacías,

viaja lejos, explota

convulsa suspira, jadea

mordiendo la luna;

la buena chica

acuesta su razón

con la pasión impalpable

del pálpito profundo,

sopesa sus besos

infinitos entregados

a la locura y al olvido

de sí misma.

La buena chica

vive, no espera

aprobación del destino;

desmadra intenciones,

no quiere explicaciones

benévolas,

la buena chica

despierta: su sudor

lava las mentiras

ciertas.

La buena chica

es serena, segura,

no hay religión, no hay

creencia,

su certera intuición

equivoca el futuro

pero no importa,

sólo necesita reir,

continuar mientras París

pierde su título

de "ciudad del amor",

el Mediterráneo

no es cálido ni profundo,

esta buena chica

recuerda un sueño

en Italia,

la via Vittorio Emmanuel

en Milán asoma a su memoria

vaga, imprecisa,

una tormenta de verano,

¡quién para una tormenta de verano!

dijo su padre...

La buena chica llora,

ríe, recuerda, olvida y grita

al amanecer

oyendo su propia voz

después de tanto tiempo...

La buena chica

no juzga,

su responsabilidad con la emoción

impide el derroche de moral,

ejerce presión sobre sus labios,

lanza al aire

un beso sin dueño...

La buena chica

se somete sólo a la impaciencia

provocando, retando

al porvenir...

Solecismos

Foto: Victorino García Calderón
Arde el cielo
y se quema la tierra


Piensa uno que uno
es uno
¡cuántos uno para tanta individualidad!


Complicarse la vida
no es otra cosa
que vivir


¡Tánta negación
tiene que esconder, por fuerza,
una gran afirmación!

Tiene que haber, por fuerza,
un poco de realidad detrás
de tantos sueños.

Todo este desasosiego
alberga, por fuerza, una gran paz.

Tu verdad es ahora, por fuerza,
una parte de mi alegría.

Trenzar acontecimientos es, por fuerza,
una forma de peinar el tiempo.

Tiempo ligado a creer en utopias es,
por fuerza, necesario y posible,

Ya he perdido y esto, por fuerza,
tiene que ser una victoria.

Nunca vivas con resignación:
la abnegación es, por fuerza,
un suicidio permanente.

No hay nada tan importante
que merezca la pena conservar
sin ser feliz.

¡Tánto silencio tiene, por fuerza,
tánto que decir!

Para las mujeres...

Foto: Victorino García

Has dicho

que me has abierto caminos

que no he querido seguir

pero no es cierto.

Has dicho

que siempre has estado para mí

pero no es cierto.

Has dicho

que soy un principio sin fin

pero no es cierto.

has dicho que no he sabido disfrutar

ni sentir

pero no es cierto

has dicho que he dicho cosas que no he dicho

no así,

pero no es cierto.

Y lo cierto es que todo

podría ser

un malentendido

pero no es cierto.

No has dicho

nada sobre ti

que suponga que tú

puedas estar tan confuso

como para que yo te diga

que te he abierto caminos

que no has querido seguir

que te has perdido cosas

que no volverán

que no verbalizas lo que sientes

o lo verbalizas mal

que te voy a apuntar lo que dices

para recordar que lo has dicho

que no quiero regar

más sequías emocionales

que debes encontrarte

y saber si me quieres

si quieres que te ame

y gritar de placer y de dolor

conmigo

para que mañana algo sea cierto

o, por lo menos saber,

desde las alturas del sentimiento

que enarbolas tácito,

qué es cierto

y qué circunstancial.

Si queréis...

Foto: Victorino García Calderón (PAN 09)

Si queréis hablamos

de amores perdidos

de tormentas pasadas

de jirones

de maltrechos periodos

de la historia.

Si queréis

encenderemos un fuego fatuo

sobre intenciones

y negligencias

y palabras no natas

y querencias

pertrechadas

al susurro de las brisas.

Pero quiero

suceder en el tiempo

los equívocos

e ilusiones

que participan del deseo

de las ventanas abiertas

y los supermercados

que mezclan

sabores, gentes,

ánimos

y no aprecian

diferencias

sustanciales.

Pero

si queréis

hablamos de lunas

que no fueron llenas

y pasiones mediocres.

Pero quiero

hablar de sonrisas sencillas

sin más,

del gesto regalado.

LIBRO DEL PROSCRITO (bdp)

Porque ya me he ido
porque ya estuve allí
porque no podía hacer más,
eché escamas.
Tú lo viste,
lo aprendí en la escritura de
la piel erizada, carnívora.
En la ingle cerrada,
en la ingle, en la que nutre
la herida abierta.
Salvé el mundo.
Había voces pasajeras
y ruido
y ya, ya, ya, ya me
había ido.
En aquel recodo pude
encontrar otro camino,
esperar otro llanto,
agudizar mis sentidos
y sí, sí, sí
¡venidparacainmediatamente!
quiero deciros
que no hay profetas, ni
signos, ni virtudes, ni
pecados,
quiero su-su-rrrrar-loo para no ser
uno de ellos
porque aguardaba una esperanza,
una súbita revelación
y me quedé en reveldación.
Hice amigos, unos amaban
algo, alguien y otros no.
Porque ya estuve allí,
porque ya me he ido
si-gi-losa-mente
y no obtuve respuesta,
dejé de mirar
(...) vosotr@s también, hace
tiempo.
¡Goethe, veteee!
¡Ven Plath, ven!
Ben Clark y todos los demás, ¡venid!

Paradojas

Huyendo me encierro,

no caben explicaciones en el vacío,

uno se queda ciego ante la luz,

cuando las cosas están cerca, no se ven,

Es verdad, sin embargo, que la pena tizna cuando estalla.

No hay pozos sin fondo, es verdad que la verdad no existe.

El tiempo no nos ampara: es un mal invento para la vida.

Mirar con cariño las navajas

Hay que comer

hay que dormir

hay que amar

hay que vivir.

Es injusto no ver lo bueno

es injusto, es injusto.

Pensar es injusto en invierno.

Hacer no consuela,

dormir no consuela,

soñar no consuela,

las palabras necesarias para el dolor nunca

están a mano en los momentos necesarios.

Cada quién es cada cúal y baja las escaleras como puede

pero puestos a escoger

prefiero...

"vivir a soñar

besar a pensar,

el lunar de tu cara

a la pinacoteca nacional"

Porque de vez en cuando la vida

se nos presta en cueros

y a volandas nos empuja como un grito...

y no hay suspiros que incorporen aire a los pulmones

suficiente para continuar.

En estos momentos

uno tiene que esperar a

encontrar el sodio, el magnesio, el litio,

¡lo que sea que ponga el ánimo en un punto de partida!

Ya se ha hecho otras veces:

levantarse de un charco,

volver al camino,

continuar,

ser valiente, dicen.

No sé si quiero

ser valiente,

uno se cansa de

ser valiente y

quiere que alguna vez

el viento empuje en vez de venir de cara.

De intuición y vueltas

Foto: Victorino García Calderón

¡Ójala ardieran

algunas pérdidas

enrocadas en el espíritu!

Puedo imaginar

historias de amor

que no están en ningún sitio.

No soy de esas mujeres a las que se ama deprisa aunque sea rápida amando.

Te espero en el pescante de los días.

Calmando,

calmando

un sopor de pesada

cabeza apostada

en el quicio

de una puerta al vacío.

No quería que me dijeras

que no podías, que no querías

que no quisiste

espero explicar algún día

que no quería, que no quise,

que no podía...

Soy optimista, pero no por naturaleza, más bien, por querencia.

El principio de los días es siempre el final de un insomnio.

Aletargar emociones puede convertirse en una de mis especialidades nocturnas.

Luego dirán que juego con las palabras pero son ellas las que juegan conmigo.

Es como lo de darle vueltas a las cosas pero es que las cosas me dan muchas vueltas a mí.

Siempre y cuando...(borrador de riff)?

Foto: Victorino García Calderón (PAN 09)

Siempre y cuando

la sal y el azúcar se junten,

las mañanas sean del idólatra

de los días,

los mensajes se paren

en seco

por la tarde

dé tiempo

a masticar

sensaciones

perderse en colores,

los olores disturben

sexo, carne, sentimiento,

proliferen las querencias

bien tenidas,

siempre y cuando

salten las ideas,

broten verdes

impulsos de igualdad,

no haya desatinos

colmados de estrépitos

desatentos,

se vean cambios

de intención

sin malicia

siempre y cuando

sin condiciones

vivan las alegrías

sencillas, sin miedo,

algunas de las cosas

alborotadas, interiores

desconocidas

continuarán

en noches

pasionales, sin compromiso,

abiertas sin cerrojos

vida a espuertas,

siempre y cuando

no sea restricción

sentir

y no ofender...

Acto-potencia (juego de palabras físico-químico-existencial-amoroso)

Foto: Victorino García Calderón. "La esfera del miedo" de Paco Caparrós (enterrada en el museo-mausoleo de Morille)

Contigo todo acto

todo potencia

potencia-acto

es todo

quiero otro

todo

acto-potencia.

Cierto, cada

acto-potencia

es

un segundo completo

plenitud, esencia y

más,

todo está y es.

Vivir es, quizá,

otra cosa.

Cada cosa hecha

Foto: Victorino García Calderón (gracias Victorino, otra vez, gracias )

Cada cosa
hecha, cada cosa
echa un ánimo en la oportunidad
del silencio.
"Amo el sol, el riesgo
y el futuro"
Ansío la paz de entender
la virtud sin limitación.
Cada cosa
hecha, cada cosa
echa una carta al viento,
es un as
ganado para el cambio.
Tendida sobre el tiempo
el paisaje espera
mi grito.
Cada cosa hecha,
echa un gesto no aprendido
en la costumbre.
"Vigilo mi hombro,
por si acaso..."

Valientes

Los que preconizan la valentía de tomar las riendas de la propia vida, han tenido, probablemente, un momento en el que vagar a la deriva de una propia decisión.

Es valiente la consciencia incitadora a la rebeldía contra el propio yo. En tiempos en los que el voraz individualismo invade lo común, lo colectivo, la mujer sin referencias piensa si la conjunción de estas individualidades genera en realidad otro tipo de experiencia colectiva.

Al final, la identificación con un modo de vida, una idea, un objetivo, establece sinergias peculiares pero "ad hoc".

La mujer sin referencias pensaba también que difuminarse resultaría enriquecedor para hacer masa, fuerza, pero ahora cada día es más palpable que hay que reforzar la presencia individual. Concluye que tendrá que reconstruirse para aportar.

Pensaba esto en el silencio de la madrugada, cuando las puertas dejan de abrirse y cerrarse, cuando las voces paran y sólo hay grillos.

Empezó por la música, lo que recordaba de la adolescencia, de la corta juventud, y no recordaba más que melodías, no había nombres ni títulos, apenas tampoco de libros, pero sí sensaciones en las que se identificó.

No ha perdido el tiempo.

Existe, cree, un tipo de persona que no es capaz de conformarse nunca y a la que todo le llega en forma de sensaciones que necesita pensar para moverse en este mundo de resultados.

En los momentos de quietud en los que, para los aventureros de las experiencias, no se vive, estas personas siguen viviendo intensamente sin modificar nada, ni siquiera a sí mismos.

El humor y la falta de referencias son una buena vitamina.

A mí todo me parece muy bien

fotos: Victorino García Calderón

Burndarkpoetry(batería)

No querría volver a tener que decirte

No querría

volver a tener que decirte

no querría volver

a tener

que decirte

no querría

volver

a tener

que decirte

que no

querría volver a tener que decirte:

"a mí todo me parece bien"

Homenaje a Hilario Camacho

http://www.youtube.com/watch?v=I2aDhOANFAs&feature=related

Dedicatoria de "Viento del pueblo" (1937) de Miguel Hernández

Dedico este libro a Vicente Aleixandre

Vicente: A nosotros, que hemos nacido poetas entre todos los hombres, nos ha hecho poetas la vida junto a todos los hombres. Nosotros venimos brotando del manatial de las guitarrras acogidas por el pueblo, y cada poeta que muere, deja en manos de otro, como una herencia, un instrumento que viene rodando desde la eternidad de la nada a nuestros corazón esparcido. Ante la sombra de dos poetas, nos levantamos otros dos, y ante la nuestra se levantarán otros dos de mañana. Nuestro cimiento será siempre el mismo: la tierra. Nuestro destino es parar en las manos del pueblo. Sólo esas honradas manos pueden contener lo que la sangre honrada del poeta derrama vibrante. Aquel que se atreve a manchar esas manos, aquellos que se atreven a deshonrar esa sangre, son los traidores asesinos del pueblo y la poesía y nadie los lavará: en su misma suciedad quedarán cegados. Tu voz y la mía irrumpen del mismo venero. Lo que echo de menos a mi guitarra, lo hallo en la tuya.
Pablo Neruda y tú me habéis dado imborrables pruebas de poesía, y el pueblo hacia el que tiendo todas mis raices, alimenta y ensancha mis ansias y mis cuerdas con el soplo cálido de sus movimientos nobles.
Los poetas somos viento del pueblo: nacemos para pasar soplando a través de sus poros y conducir sus ojos y sus sentimientos hacia las cumbres más hermosas. Hoy, este hoy de pasión, de vida, de muerte, nos empuja de imponente modo a ti, a mí, a varios, hacia el pueblo. El pueblo espera a los poetas con las orejas y el alma tendidas al pie de cada siglo.

Al alimón

La noche engulle, o no, lo que sobra del día
restos de pollo enamorado, ensalada de tarde soñolienta,
guisos pobres de salero sin pimienta
gazpacho pobre en tomate sin rubor

Disturbios encontrados en las aceras,
germen de rumiantes malheridos por la escasez
del afecto, ateridos y maltrechos navegantes
de la experiencia ajena,
sonámbulos inflexibles,
descargan
y la noche se atraganta
de sus excrecencias indigestas e indiferentes.

Devolved, devolved el camino al caminante,
el sonido al músico,
la palabra al poeta,
y la noche al sueño...

http://edita-t.com/

Puede parecer una locura

Puede parecer una locura
aventurarse al desengaño
cuando la luz y los sonidos
en los que la tarde encuentra
su acomodo en el verano
nos parecen de verdad.

Someter la impaciencia
al desengaño
precipitando los suspiros
y mirando hacia adelante
puede parecer una locura.

Si las piedras miran desde
el muro puede parecer
una locura aventurarse
al desengaño.

Se encuentran moribundos
de las tardes por doquier,
algunos pensarán que están vivos.

El vuelo plano de las aves recuerda
que no vivir nos encadena a la nostalgia.
¡hay tantas cosas por imaginar!
Parar puede parecer una locura,
pensar, puede parecer una locura
cuando el tiempo en otros mundos
ya no importa,
cuando las imágenes se congelan,
se alteran, se vulneran y se encadenan
y muestran
la imposibilidad de la locura.

Es cierto,
¡atentos todos! porque ¡ hay
tánto que imaginar!

Algunos pensarán que
es fácil pisar el suelo.
Delimitan la distancia entre cuerpo
y sentimiento y no dejan
apenas hueco
por el que filtrar
una gota de agua.

Puede parecer una locura
aventurarse al desengaño
pero no hacerlo
es estar muerto
sin mirar la distancia hacia uno mismo.

Por eso,
puede parecer de locos
temer al desengaño
y descender al propio infierno
encadenado a una idea fugaz,
a la íntima seducción
de la propia locura.

de la Antologia Pessoal da Poesia Portuguesa. Eugénio de Andrade

Un poema de Sophia de Mello Breyner Andresen

Porque os outros se mascaram mas tu não
Porque os outros usam a virtude
Para comprar o que não tem perdão.
Porque os outros têm medo mas tu não.

Porque os outros são os túmulos caiados
Onde germina calada a podridão.
Porque os outros se calam mas tu não.

Porque os outros se compram e se vendem
E seus gestos dão sempre dividendo.
Porque os outros são hábeis mas tu não.

Porque os outros vão à sombra dos abrigos
E tu vais de mãos dadas com os perigos.
Porque os outros calculam mas tu não.

El Ángel (fragmento de otoño asesino)

(...)En los campos están las ciudades
y en las ciudades están las calles
y en las calles están las casas
y en las casas no habitan las princesas
ellas están siempre en los palacios
que también están en la calle
ya sabes que soy un poco monocorde
que todos los caminos son de vuelta a ti
y que no sé hablar de otra cosa
aunque yo de lo que hoy tenía ganas realmente era de escribir sobre Jimi Hendrix
mira por donde
y sobre Andy Adler
y sobre mí
para no perder la costumbre.
Quería escribir acerca de una llama púrpura
y sobre el tráfico del centro
y sobre foxi ladies
y sobre castillos hechos de arena
Jimi
agotando profundas murallas de amplificadores Marshall de cien watios
dejándolas exhaustas y redimidas
(...)
Publicado en "Cuadernos del Matemático" nº 41-42, separata. Ana Curra escribió el prólogo para el libro de El Ángel Los planos de la demolición.

Los del Cola Cao. (de la BURNDARKPOETRY)

Dibujé un himno
para el diente
clavado en la piel.
La piel se oscurece,
se mancha de olor,
y de qué sirve
querría yo saber el
"¿cómo están ustedes?"
"Los invencibles",
aquellos que flotaronn
sobre tres globos
y creyeron
en puercoespines gigantes.
Los del Cola Cao.
Este es un himno
para el diente
clavado en la piel
el que marca un antes
y un después,
porque la piel
nos ha dicho lo que sentimos
ahora y antes
nos dictó
su compromiso
y lo olvidamos,
y querría yo saber:
"saber vivir"
"vivir cada día"

Silencio

Foto de Victorino García Calderón (PAN 09)

El silencio

produce un estertor

en el alma.

Discurre parando

tiempos.

Aviva la imaginación

y la melancolía.

Flota sobre la

realidad.

Tuve en mis manos

un universo de palabras

y lo perdí.

Necesito una música

para no dormir.

Alguien en algún sitio

no quiere explotar.

Yo haría volar

medio mundo

por un minuto de voz.

Aunque esté todo dicho...

Aunque esté todo dicho

sí puedo decir:

"lo que soy no está escrito"

En principio

no sé nada más.

Pensaba en aeropuertos

e imaginaba

mi presencia

perdida en multitudes.

En un punto de encuentro,

en los mensajes

publicitarios vendiendo

faltas de esencias.

Aunque esté todo dicho

sí puedo decir:

"hoy no está escrito"

He puesto un dedo aquí,

he señalado un lugar

imaginario de verdad,

no estaba en la "historia

interminable"

no estaba en un andén

mágico ni en todas las épicas imaginadas.

Mi épica

está aquí:

sobrevivir al recuerdo,

emprender realidades.

Aunque esté todo escrito

sí puedo decir:

"no creo en la realidad".

Estoy sola, pensando

en sonrisas confundidas.

El sol sale por el este y se pone por el...

Viento de cola frío,

si sabes lo que sientes

tal vez aciertes,

tienes la frente en fiebre arriba

y la ira triste.



"El punto en el que me pierdo es el punto en el que me encuentro"

Me desborda...

Me desborda la necesidad
estratosférica del compromiso,
la sobrevaloración de la cuantiosa
inclemencia del desamparo.
La tarde en economía
nunca sale a cuenta,
sin embargo, impulso
un valor ganancial
en las mañanas mimosas.

Esto es de cuando...

Esto es

de cuando las sonrisas

perdieron su suerte,

de cuando los rumores

dejaron de serlo

de cuando era simple

pensar en lo cierto

de cuando el cabello

movía las prisas

por tenerte atento.

Esto es

de cuando añoraba

la intuición

de cuando siempre era tarde

y siempre lo mismo,

de cuando el principio

de amarte

era ya un final,

de cuando echarte de menos

suponía un avance

de tres cuerpos,

de cuando todo riesgo

era mover los pies

sin ver

donde acababa el lance,

de cuando las mañanas olían

a humo de tabaco y café.

La mujer sin referencias a PAN y agua en 2009

Este año, la mujer sin referencias estará a PAN y agua el segundo fin de semana de julio en .http://www.morille.es/

Letra y...no canción

No quiero levantar templos

donde la memoria sea mi Dios.

No quiero visitar rincones

donde la piel no huela

y no haya más que oscuridad.

Quiero saber que estás.

Hay cadenas perpetuas,

volcanes sin fondo,

aceras perfectas

para abandonar

el corazón,

No quiero llorar a gritos en las peluquerías,

ni regar flores de plástico,

ni sentir

que me engaño.

No quiero encontrarte a ratos.

Ser una pesadilla es


mejor que no ser nada.


La vida tira desde las ventanas


besos escurridizos,


sueños que no dan calma.


Templos de la memoria


en los que apaciguar


la razón.


Esquinas que doblar


cuando el mar


altera la voz.


No quiero dormir.


La carretera


sin fin


no conduce hasta ti.


No quiero levantar templos


en los que la memoria


sea mi Dios,


no quiero ser fiel a una idea


si me traiciono yo.


Pego tiros de palabras


nunca fui buen tirador.


Me cago en las musas


y en los Olimpos


donde se ríe a carcajadas


mi destino.


No quiero levantar templos


en los que la memoria sea mi Dios


y mi guerra sea tu paz,


aunque te quiera.


Si me condeno al infierno


ven a llevarme


y así...


nos vemos...

BURNDARKPOETRY

Quemada e incendiaria

de memorias y porvenires.

No he asolado los recuerdos en vano,

no he gritado en silencio tu nombre,

no he aullado placeres ajenos.



Soy navegante de ti

en otro mar, en otro océano inmenso

de realidad burda

e incomprensible.

El universo cobra
sentido a la deriva.
Poesía incendiada
gemida e interior,
ya no te busco.

Sin contextualización

La mujer sin referencia se mueve en un espacio indefinible, no guarda sus recuerdos, no se somete a los caprichos del destino, pisa poco el suelo y no controla las palabras (es evidente). En breve más noticias.