Cada cosa hecha

Foto: Victorino García Calderón (gracias Victorino, otra vez, gracias )

Cada cosa
hecha, cada cosa
echa un ánimo en la oportunidad
del silencio.
"Amo el sol, el riesgo
y el futuro"
Ansío la paz de entender
la virtud sin limitación.
Cada cosa
hecha, cada cosa
echa una carta al viento,
es un as
ganado para el cambio.
Tendida sobre el tiempo
el paisaje espera
mi grito.
Cada cosa hecha,
echa un gesto no aprendido
en la costumbre.
"Vigilo mi hombro,
por si acaso..."

Valientes

Los que preconizan la valentía de tomar las riendas de la propia vida, han tenido, probablemente, un momento en el que vagar a la deriva de una propia decisión.

Es valiente la consciencia incitadora a la rebeldía contra el propio yo. En tiempos en los que el voraz individualismo invade lo común, lo colectivo, la mujer sin referencias piensa si la conjunción de estas individualidades genera en realidad otro tipo de experiencia colectiva.

Al final, la identificación con un modo de vida, una idea, un objetivo, establece sinergias peculiares pero "ad hoc".

La mujer sin referencias pensaba también que difuminarse resultaría enriquecedor para hacer masa, fuerza, pero ahora cada día es más palpable que hay que reforzar la presencia individual. Concluye que tendrá que reconstruirse para aportar.

Pensaba esto en el silencio de la madrugada, cuando las puertas dejan de abrirse y cerrarse, cuando las voces paran y sólo hay grillos.

Empezó por la música, lo que recordaba de la adolescencia, de la corta juventud, y no recordaba más que melodías, no había nombres ni títulos, apenas tampoco de libros, pero sí sensaciones en las que se identificó.

No ha perdido el tiempo.

Existe, cree, un tipo de persona que no es capaz de conformarse nunca y a la que todo le llega en forma de sensaciones que necesita pensar para moverse en este mundo de resultados.

En los momentos de quietud en los que, para los aventureros de las experiencias, no se vive, estas personas siguen viviendo intensamente sin modificar nada, ni siquiera a sí mismos.

El humor y la falta de referencias son una buena vitamina.

A mí todo me parece muy bien

fotos: Victorino García Calderón

Burndarkpoetry(batería)

No querría volver a tener que decirte

No querría

volver a tener que decirte

no querría volver

a tener

que decirte

no querría

volver

a tener

que decirte

que no

querría volver a tener que decirte:

"a mí todo me parece bien"

Homenaje a Hilario Camacho

http://www.youtube.com/watch?v=I2aDhOANFAs&feature=related

Dedicatoria de "Viento del pueblo" (1937) de Miguel Hernández

Dedico este libro a Vicente Aleixandre

Vicente: A nosotros, que hemos nacido poetas entre todos los hombres, nos ha hecho poetas la vida junto a todos los hombres. Nosotros venimos brotando del manatial de las guitarrras acogidas por el pueblo, y cada poeta que muere, deja en manos de otro, como una herencia, un instrumento que viene rodando desde la eternidad de la nada a nuestros corazón esparcido. Ante la sombra de dos poetas, nos levantamos otros dos, y ante la nuestra se levantarán otros dos de mañana. Nuestro cimiento será siempre el mismo: la tierra. Nuestro destino es parar en las manos del pueblo. Sólo esas honradas manos pueden contener lo que la sangre honrada del poeta derrama vibrante. Aquel que se atreve a manchar esas manos, aquellos que se atreven a deshonrar esa sangre, son los traidores asesinos del pueblo y la poesía y nadie los lavará: en su misma suciedad quedarán cegados. Tu voz y la mía irrumpen del mismo venero. Lo que echo de menos a mi guitarra, lo hallo en la tuya.
Pablo Neruda y tú me habéis dado imborrables pruebas de poesía, y el pueblo hacia el que tiendo todas mis raices, alimenta y ensancha mis ansias y mis cuerdas con el soplo cálido de sus movimientos nobles.
Los poetas somos viento del pueblo: nacemos para pasar soplando a través de sus poros y conducir sus ojos y sus sentimientos hacia las cumbres más hermosas. Hoy, este hoy de pasión, de vida, de muerte, nos empuja de imponente modo a ti, a mí, a varios, hacia el pueblo. El pueblo espera a los poetas con las orejas y el alma tendidas al pie de cada siglo.

Al alimón

La noche engulle, o no, lo que sobra del día
restos de pollo enamorado, ensalada de tarde soñolienta,
guisos pobres de salero sin pimienta
gazpacho pobre en tomate sin rubor

Disturbios encontrados en las aceras,
germen de rumiantes malheridos por la escasez
del afecto, ateridos y maltrechos navegantes
de la experiencia ajena,
sonámbulos inflexibles,
descargan
y la noche se atraganta
de sus excrecencias indigestas e indiferentes.

Devolved, devolved el camino al caminante,
el sonido al músico,
la palabra al poeta,
y la noche al sueño...

http://edita-t.com/

Puede parecer una locura

Puede parecer una locura
aventurarse al desengaño
cuando la luz y los sonidos
en los que la tarde encuentra
su acomodo en el verano
nos parecen de verdad.

Someter la impaciencia
al desengaño
precipitando los suspiros
y mirando hacia adelante
puede parecer una locura.

Si las piedras miran desde
el muro puede parecer
una locura aventurarse
al desengaño.

Se encuentran moribundos
de las tardes por doquier,
algunos pensarán que están vivos.

El vuelo plano de las aves recuerda
que no vivir nos encadena a la nostalgia.
¡hay tantas cosas por imaginar!
Parar puede parecer una locura,
pensar, puede parecer una locura
cuando el tiempo en otros mundos
ya no importa,
cuando las imágenes se congelan,
se alteran, se vulneran y se encadenan
y muestran
la imposibilidad de la locura.

Es cierto,
¡atentos todos! porque ¡ hay
tánto que imaginar!

Algunos pensarán que
es fácil pisar el suelo.
Delimitan la distancia entre cuerpo
y sentimiento y no dejan
apenas hueco
por el que filtrar
una gota de agua.

Puede parecer una locura
aventurarse al desengaño
pero no hacerlo
es estar muerto
sin mirar la distancia hacia uno mismo.

Por eso,
puede parecer de locos
temer al desengaño
y descender al propio infierno
encadenado a una idea fugaz,
a la íntima seducción
de la propia locura.

de la Antologia Pessoal da Poesia Portuguesa. Eugénio de Andrade

Un poema de Sophia de Mello Breyner Andresen

Porque os outros se mascaram mas tu não
Porque os outros usam a virtude
Para comprar o que não tem perdão.
Porque os outros têm medo mas tu não.

Porque os outros são os túmulos caiados
Onde germina calada a podridão.
Porque os outros se calam mas tu não.

Porque os outros se compram e se vendem
E seus gestos dão sempre dividendo.
Porque os outros são hábeis mas tu não.

Porque os outros vão à sombra dos abrigos
E tu vais de mãos dadas com os perigos.
Porque os outros calculam mas tu não.

El Ángel (fragmento de otoño asesino)

(...)En los campos están las ciudades
y en las ciudades están las calles
y en las calles están las casas
y en las casas no habitan las princesas
ellas están siempre en los palacios
que también están en la calle
ya sabes que soy un poco monocorde
que todos los caminos son de vuelta a ti
y que no sé hablar de otra cosa
aunque yo de lo que hoy tenía ganas realmente era de escribir sobre Jimi Hendrix
mira por donde
y sobre Andy Adler
y sobre mí
para no perder la costumbre.
Quería escribir acerca de una llama púrpura
y sobre el tráfico del centro
y sobre foxi ladies
y sobre castillos hechos de arena
Jimi
agotando profundas murallas de amplificadores Marshall de cien watios
dejándolas exhaustas y redimidas
(...)
Publicado en "Cuadernos del Matemático" nº 41-42, separata. Ana Curra escribió el prólogo para el libro de El Ángel Los planos de la demolición.

Los del Cola Cao. (de la BURNDARKPOETRY)

Dibujé un himno
para el diente
clavado en la piel.
La piel se oscurece,
se mancha de olor,
y de qué sirve
querría yo saber el
"¿cómo están ustedes?"
"Los invencibles",
aquellos que flotaronn
sobre tres globos
y creyeron
en puercoespines gigantes.
Los del Cola Cao.
Este es un himno
para el diente
clavado en la piel
el que marca un antes
y un después,
porque la piel
nos ha dicho lo que sentimos
ahora y antes
nos dictó
su compromiso
y lo olvidamos,
y querría yo saber:
"saber vivir"
"vivir cada día"

Silencio

Foto de Victorino García Calderón (PAN 09)

El silencio

produce un estertor

en el alma.

Discurre parando

tiempos.

Aviva la imaginación

y la melancolía.

Flota sobre la

realidad.

Tuve en mis manos

un universo de palabras

y lo perdí.

Necesito una música

para no dormir.

Alguien en algún sitio

no quiere explotar.

Yo haría volar

medio mundo

por un minuto de voz.

Aunque esté todo dicho...

Aunque esté todo dicho

sí puedo decir:

"lo que soy no está escrito"

En principio

no sé nada más.

Pensaba en aeropuertos

e imaginaba

mi presencia

perdida en multitudes.

En un punto de encuentro,

en los mensajes

publicitarios vendiendo

faltas de esencias.

Aunque esté todo dicho

sí puedo decir:

"hoy no está escrito"

He puesto un dedo aquí,

he señalado un lugar

imaginario de verdad,

no estaba en la "historia

interminable"

no estaba en un andén

mágico ni en todas las épicas imaginadas.

Mi épica

está aquí:

sobrevivir al recuerdo,

emprender realidades.

Aunque esté todo escrito

sí puedo decir:

"no creo en la realidad".

Estoy sola, pensando

en sonrisas confundidas.

El sol sale por el este y se pone por el...

Viento de cola frío,

si sabes lo que sientes

tal vez aciertes,

tienes la frente en fiebre arriba

y la ira triste.



"El punto en el que me pierdo es el punto en el que me encuentro"

Me desborda...

Me desborda la necesidad
estratosférica del compromiso,
la sobrevaloración de la cuantiosa
inclemencia del desamparo.
La tarde en economía
nunca sale a cuenta,
sin embargo, impulso
un valor ganancial
en las mañanas mimosas.

Esto es de cuando...

Esto es

de cuando las sonrisas

perdieron su suerte,

de cuando los rumores

dejaron de serlo

de cuando era simple

pensar en lo cierto

de cuando el cabello

movía las prisas

por tenerte atento.

Esto es

de cuando añoraba

la intuición

de cuando siempre era tarde

y siempre lo mismo,

de cuando el principio

de amarte

era ya un final,

de cuando echarte de menos

suponía un avance

de tres cuerpos,

de cuando todo riesgo

era mover los pies

sin ver

donde acababa el lance,

de cuando las mañanas olían

a humo de tabaco y café.

La mujer sin referencias a PAN y agua en 2009

Este año, la mujer sin referencias estará a PAN y agua el segundo fin de semana de julio en .http://www.morille.es/

Letra y...no canción

No quiero levantar templos

donde la memoria sea mi Dios.

No quiero visitar rincones

donde la piel no huela

y no haya más que oscuridad.

Quiero saber que estás.

Hay cadenas perpetuas,

volcanes sin fondo,

aceras perfectas

para abandonar

el corazón,

No quiero llorar a gritos en las peluquerías,

ni regar flores de plástico,

ni sentir

que me engaño.

No quiero encontrarte a ratos.

Ser una pesadilla es


mejor que no ser nada.


La vida tira desde las ventanas


besos escurridizos,


sueños que no dan calma.


Templos de la memoria


en los que apaciguar


la razón.


Esquinas que doblar


cuando el mar


altera la voz.


No quiero dormir.


La carretera


sin fin


no conduce hasta ti.


No quiero levantar templos


en los que la memoria


sea mi Dios,


no quiero ser fiel a una idea


si me traiciono yo.


Pego tiros de palabras


nunca fui buen tirador.


Me cago en las musas


y en los Olimpos


donde se ríe a carcajadas


mi destino.


No quiero levantar templos


en los que la memoria sea mi Dios


y mi guerra sea tu paz,


aunque te quiera.


Si me condeno al infierno


ven a llevarme


y así...


nos vemos...

BURNDARKPOETRY

Quemada e incendiaria

de memorias y porvenires.

No he asolado los recuerdos en vano,

no he gritado en silencio tu nombre,

no he aullado placeres ajenos.



Soy navegante de ti

en otro mar, en otro océano inmenso

de realidad burda

e incomprensible.

El universo cobra
sentido a la deriva.
Poesía incendiada
gemida e interior,
ya no te busco.

Sin contextualización

La mujer sin referencia se mueve en un espacio indefinible, no guarda sus recuerdos, no se somete a los caprichos del destino, pisa poco el suelo y no controla las palabras (es evidente). En breve más noticias.