los amores que pasaron y los que no pasaron

Los amores que pasaron y los que no pasaron
Tienen en común haber sobrevivido a los llantos
A las tormentas, a los yugos y a las cebollas
A los arrebatos y a los rebatos,
A los cinceles y pinceles
A los dimes y diretes
A los quebrantos y constructos
A las propias primaveras y a duros inviernos
Los amores que pasaron y los que no pasaron
Tienen en común ser de común acuerdos incompletos,
Indeseados en muchos aspectos, deleznables,
Opíparamente soñados y famélicamente olvidados,
Según algunas fuentes, nunca han sido de cristal las mujeres
Los hombres nunca de acero, nunca sierpe, nunca piedra…
No obstante los amores entre hombres y mujeres (hay tantos amores…) son de roca y agua y se pulen en cascada, sin embargo,
Alguna roca (arista y arisca, nunca arenisca) arrebola el agua, la engulle o la eleva sobre el propio curso de su curso, la golpea, no es fácilmente erosionable,
Los amores que pasaron y los que no pasaron
Tienen en común algunos pasos, los reflejos,
las tibias cadencias que golpean las sienes,
crujientes roces, restallidos ensordecedores, frufrús…
sobre todo tienen en común los pálpitos, las esperas,
los sueños…

Si no sirven las palabras

Si no sirven las palabras

cierra los ojos.

vivr en un cielo azul

salva la integridad de los sentidos.

El chico wrangler,

la luna,

los puentes de Madison,

Mulholland Drive

no son lo mío.

En Revolutionary Road

se perdió la ilusión,

reconocí una intimidad sin paracaidas.

Virginia Wolf se ríe

detrás de un espejo roto,

Leonor Marchesi suena de fondo.

Si no sirven las palabras

mueve tus caderas,

hazte nube, agárrate y grita.

Mira jugar a los niños,

quema tus ojos, mira al sol.

Haz caso de las señales

si no sirven las palabras.

No hagas "mutis"

si no sirven las palabras.

Penétrate, humedécete,

si no sirven las palabras

márcate la piel, sonríe,

te conoces tarde, te conoces.

Si no sirven las palabras auyenta los deseos,

hazte responsable,

cuida de tus hijos

si no sirven las palabras,

si no sirven las palabras

enamórate del sol ( que te calienta)

del café ( que te despierta)

de la voz ( que te alienta),

duerme (ocho horas)

vibra mortecina, teléfono silenciado, vibrante, vibrante, vibrante...

Haz planes

si no sirven las palabras,

desea, desea, desea,

sin este deseo no existes.

Estás esperándote en la próxima esquina,

no te hagas de rogar,

no te desesperes en la espera

si no sirven las palabras.

Ríe, ríe, aunque no comprendas...

Si comprendes, despréndete hasta de tu piel.

Si no sirven las palabras aguarda una tormenta

que bañe el aire.

De Juan Carlos Mestre. La Casa Roja

Juan Carlos Mestre (premio nacional de poesía)

ASAMBLEA

Queridos compañeros carpinteros y ebanistas,

les traigo el saludo solidario de los metafísicos.

También para nosotros la situación se ha hecho insostenible,

los afiliados se niegan a seguir pagando cuotas.

A partir de este momento la lírica no existe,

con el permiso de ustedes la poesía

ha decidido dar por terminadas sus funciones este invierno.

No lo tomen a mal,

pero aún quisiéramos pedirles una cosa,

mis viejos camaradas amigos de los árboles

acuérdense de nosotros cuando canten "La Internacional".

LINCE IBÉRICO

Por Júpiter, camaradas, algo debemos haber hecho mal para que la gente sensible se aburra ya de escucharnos. ¿ O es que acaso deberíamos tirar confeti en los recitales? Se acabaron los buenos tiempos cuando éramos multitudinarios. ahora hay que ser gladiadores para salir en televisión. Nos tildan de cachivaches. Hay tanto botarate suelto. Por cierto, bien poco se nos agradece tamaño esfuerzo platónico. Se ignora que somos los inmortales en su versión resumida. Quién recuerda tantos elogios y loas, aquellos atajos al infinito cada Miércoles de Ceniza. No creo que tengamos manía persecutoria, pero aseguran que las encuentas dan ganadores a los cantantes. Adiós para siempre a las becas, good bye a los lectorados. Fastidia ver a los ciclistas corriendo más que nosotros. Nos sobra bibliografía y como simples picapedreros bordamos los epitafios. Por simple delicadeza el Consejo de Ministros nos tendría que declarar una reserva estratégica. Oye tú, deberíamos callarnos si queremos llegar a viejos. Ya sabes que a estos sitios los cuatro gatos que vienen sólo lo hacen para criticar.

He estado de viaje...

Querido,
he esperado en vano tu palabra escrita,
la prometida.
La luz de la Alcarria es especial esta primavera,
los olivos en Jaen despuntan sus pezones verdinegros.
He aguardado en vano tu palabra escrita,
sé que no tienes manos, ni pies, ni boca, no puedes escribir, ni tallar
ni nada que se le parezca.
Este recóndito pueblo castellano me mira con desgana,
con la desilusión prendida en la solapa del atardecer otoñal
pero estoy buceando en Punta Cana, explorando las noches
frías en el Sahara al lado del fuego.
Dediqué parte de mi tiempo a volar en globo, ver tu sonrisa de maiz desde arriba.
LLegué a la tierrra de Oz justo a tiempo para el té con roiboos.
Había reparado en el horizonte de cada instante justo lo justo para desgranar mis incertidumbres
separar hoja a hoja las desdichas, sorberlas por un junco milimétrico soplando después
por él para fugarme en una burbuja (de desdicha) sutil, ingrávida, gentil como las pompas de jabón de Miguel.
Desdicha es des-decir, podría parecerse en exceso al silencio, a uno agrio limón, a uno broncíneo, a uno religioso... o al mío.
Lo que hay fuera o afuera no tiene importancia,
el bla,bla,bla aquí en la Antártida se queda pegado a un iceberg errante.
Tal vez, querido,
los vencejos asoman al Trópico de Capricornio (o de géminis), se despistan sin remedio...
Volví de Tombuctu sin esperanzas; el inhóspito clima desdibujó mis entrañas.
Asesté un golpe mortal al propio martirio, la pena quedará hecha trizas en un suelo untuoso, deslizante,
arrimará la potencia al acto, concluirá su exposición con palabras hermosas y sugerentes.
Ahora camino con paso firme por la estepa siberiana recordando las tardes marroquíes envuelta en las fragancias del zoco.
En Siberia todavía no hay flores pero encontré musgo amarillento, recordé la insoportable levedad de mi ser.
Deseé algún tiempo ser "trina y una": conseguí trinar, tomar una trina de naranja. Voy a ver si logro ser una.
Una en los ratos compartidos, una para todos y para mí.
He estado de viaje, espero, querido, que sepas disculpar mis pequeñas ausencias.

Matemáticas y contabilidad

Foto: Victorino García

Al sereno de este sol
cercano a la primavera,
recuento los roces que la piel gastada
mantuvo con el verde pasto de los deseos.

Al remirar desencuentros
multiplico los azotados muros
de la memoria
inmóvil.

Cuento los intentos
y manipulo resultados de
emociones.

Tergiverso los datos,
sensaciones perdidas.
Hago balance de tardes
muertas.

Al sereno de este sol
vivifico las respuestas
malheridas,
y encuentro razones
caducadas ayer.

Resuelvo ecuaciones de sorpresas,
de satisfacciones irresolubles
hago acopio por escrito.

De algún modo,
maldigo la exactitud del despropósito;
pero gana enteros
la primavera.

(De Creencias)

Aquiescencia

Foto: Victorino García


(De creencias)

Me entrego
al púrpura atardecer
como al afecto.
Lanzo en plancha
el espíritu y estrello
luz y voluntad.
Me confundo.
A veces siento placer
con el calor tenue
del invierno

Hoy oí hablar del miedo

Foto: Victorino García Calderón

(Otro intento, riff2)

¿Qué eres, desconocido?

¿Una sombra?

¡Ten, ten, ten miedo

si quieres viajar conmigo!... porque al atropellar

viejas glorias, el asfalto empedernido

quiere cambiar gritos por suspiro

¿qué eres, desconocido?

¿frío?

¡ten frío!

adormecido cúmulo de instantes sin recuerdo,

sentencias olvidadas,

quierebienes sin retiro,

sin asilo,

sin temblores aricando tierras de baldío,

argumentos de secano,

sentimientos de vacío.

¿qué quieres, desconocido?

¿amedrentar verdades?

¿asolar soledades?

¿alimentar retales de obviedad sin contenido?

¿quebrantar risas?

¿olvidar olvidos?

¿simular quejas?

¿abandonar prisas?

¿remendar encuentros?

¡Ten, ten miedo si quieres viajar conmigo!

porque tengo el estímulo encendido de querencia al amor,

al sol, y tú, no puedes venir conmigo

a enturbiar la realidad

a apagar aullidos

a descender súbito al canto de los pájaros

¡Ay! , si te dijera llantos...

¡querer es un sin dios!

¡un adios

sin fin,

sin fin,

sin fin!

Por eso,¡ aúllame a la perdición de los días!

cuando el tiempo viaja despacio,

lento, y lenta se despierta la amargura

de las ausencias.

no existe la palabra "imposible"

Esta mañana la palabra “imposible” no existe,
Sí, sin embargo, la cuadratura del círculo,
las verdades lúcidas de la sinrazón
el desapego de la mirada llena
de afecto

Esta mañana la palabra “imposible”
no describe el futuro.
Ni un solo valor sin crédito
existe en la sonrisa
de afecto

Esta mañana sin querer querer
lo quiero todo de la vida,
no admito largas ni promesas
de afecto.

Esta mañana imposible
se acerca un sueño
de palabras , me quedo muda
pero imposible no existe,
sólo por un momento
la ineficacia de la voluntad
para el deseo
se transforma en rito
cotidiano.

Sin sentidos
Sinsentidos
Sí, sentidos
sentidos

Desde que soy un desierto

Foto: Victorino García Calderón (Estación de Barca DÁlba)


Desde que soy un desierto,
vigilo las madrugadas obstinadas en las que pierdo frío,
sorprendo sinuosamente mis microscópicas arenas salpicando pieles enamoradas siempre lejos…
Desde que soy un desierto apelo a las corrientes subterráneas,
no entiendo las lluvias milenarias del corazón de la sabana.
Ausento quehaceres para despejar incógnitas y suspiro en vientos desesperados, transformadores de perfiles.
Respiro silbidos de silencios eternos en los que no me reconozco.
Busco presencias desde que soy un desierto.
Ssssilbo, vulnera mi hado, porque no tengo paredes que pintar y tengo vacío el infinito.
Desde que soy un desierto, todo es seco, sin límites, todo horizonte despegado del cielo, perdido, miro
desde que el desierto soy yo y desconozco mis noches
sin luna, porque tengo la imaginada testuz pegada a la yunta del tiempo sin reloj, interminable pesadilla de sueños ciegos.
Desde que soy un desierto y vivo en la alterada egolatría de lo inmenso donde el amor siempre queda un poco más allá.

Homenaje a Pepe Hierro

Foto: Victorino García Calderón

Cuadernos del Episcopio. Aula de poesía JoséHierro. Todo y Nada. Sonetos en homenaje a José Hierro.

Alucinada claridad del todo

en olvido disperso de la nada.

Agonía preclara, lucha en todo,

abandono del amor, alba en nada.

Interrogo tus párpados, del todo

recojo tus misterios, a la nada

envío tus temores y con todo

resuelvo las cuestiones de la nada.

Revelo los enigmas que con todo

precisan de tu voz contra la nada.

Altero los órdenes sin que todo

vaya en desaliento, entre la nada;

y al fin concluyo sin que para todo

merezca una verdad turbia esta nada.

(La mujer sin referencias)

Vías

Fotos: Victorino García Calderón

¡Qué riqueza late en el olvido!

Hay bellezas indestructibles. En las viejas estaciones de tren, de aire modestamente nobiliario, se cruzan tiempos en las imágenes de azulejos hermosos, en la pesadumbre de las vigas a fuerza de abandono. Es fácil imaginar el desierto cubierto de verde en aquel tiempo en el que las vías eran practicables y el andén estaba lleno de transeuntes. Ahora sólo quedan los nombres: sala de 1ª classe, chefe/ telegrafo/correio, cantina. No puedo dejar de pensar que nos olvidamos a nosotros mismos en este desprecio. Mi abuelo, que era maquinista ferroviario, republicano y libertario (libérrimo y alegre, diría yo) salvó de la tristeza a mucha gente, sacándolos del alcance de la ira por esta vía entre España y Portugal. Estoy en Barca d'Alba entre naranjos repletos de fruta, una bruma ligera y estrecha, rodea las elevaciones del arribe. Aquí, en la Raya, todo parece detenido. Camino por las traviesas de la vía abandonada, cruzo un puente de hierro, ya casi sin tornillos, sobre el Duero magnífico y entro en un túnel. Todo está esperando, quizá esperaba que apareciéramos para certificar que este abandono, aparentemente sin vida, no nos necesita, que no tenemos derecho a dar por supuesto que el olvido nunca nos va a alcanzar.

A mí me basta comprender que mi abuelo, con su tren, llegaba a esta estación y hablaba con la gente y se tomaba un vino en la cantina... esta misma cantina llena de colchones viejos, de papeles en el suelo, de botellas rotas, de excrementos... Hoy no me servían los versos...

Más solecismos

Partir del destierro
apátrida del destino

Los que aman a los dóciles,
suelen, por lo general,
ser unos cabrones

Los que se buscan a sí mismos,
suelen, por lo general,
ser una mala compañía.

Salir de una historia sin principio,
suele, por lo general, ser un buen final.

No sé cómo decir lo que digo, y digo azúcar mentolado, azufrado, risas de pimienta y sal, esperas de humo de leña, ajonjolí, avellana, almendra, chocolate y lluvias, risas de jaja, de jeje y de ji ji. Hou, Hou Hou marchó al infierno, yo espero allí.

Hechicera de llanura

Soy hechicera de llanura
pero no lo sabía
figura silente del camino
atrapada en burbujas descendentes,
bloqueada en palabras repetidas,
asomo a veces a mi misma y me recuerdo
entonces me sorprende
la exactitud con que cuido
la desaprobación de lo que siento.
Si tuviera referencias
hablaría de aventuras épicas y heroinas
numantinas de sus días
pero sólo conozco las que no cuentan para la historia,
las que no se atreven tan valientes en sus medias,
en sus tiendas y coladas,
granadas de mano a mano con la anilla bien puesta,
agarradas a su anilla para no caer en el conocimiento de que podrían
explotar.
Las hay que se atan a un sueño para no volar,
las pensantes del ruido insomne de acequias invertidas
corrientes sin molino, aves de tierra firme sin océano
ni continente,
completas hacedoras de virtualidad inservible,
prácticas sin informe ni título,
afectas al dolor inexplicable, soñadoras,
soñadoras sin árbitro,
esquizoides de las rutinas,
parlanchinas de precios y menús a bajo coste,
acompañantes atribuladas del desconcierto habitual,
del frío en el colchón,
sustitutas de elementos deseados,
cómplices de insatisfacciones,
abrigos de desatenciones,
paseantes de calles sin luz,
virtuosas de guitarras sin cuerdas,
querenciosas de pretextos para el mañana posible,
ausentes de sus propios acontecimientos,
caminan con paso firme, con pena atestiguada en los tacones
y en el rojo de labios encallecidos,
excrecencias de los minutos sin recuerdo,
fagocitadoras de sí mismas sin saber de otro alimento,
carentes de responsabilidad con la alegría,
olvidan su presencia en la mirada de otro que no las mira,
despiertan en una pesadilla indiferente de puro normal,
globos de Montgolfier a medio gas,
clavaos una uña en el costado, en el pezón arañado y dormido,
excitad conciencia y emoción,
la historia se ha hecho de vuestros mimos.

Aventurarse al silencio extremo

Aventurarse al silencio extremo,

callar mientras grita el alma,

¡qué somnolencia habla en el silencio!

Vivir la bitácora de otro como la propia.

Aventurarse al silencio extremo colapsa

el pulso en imágenes perdidas.

Uno acierta a comprender supervivencia y alegría,

¡qué fondo sin fondo al fondo en el fondo!

Aventurarse al silencio extremo concita

esquizofrenias necesarias.

Uno se atreve a no vivir para sentir en ojos ajenos.

Desafío extremo sin riesgo aparente,

al borde de un abismo,

sujetarse atando cabos y soltarse sin arnés

reclinado al precipio de los días,

las emociones son comprar manzanas,

tomar café al aliento impropio de las risas.

¡vamos, vamos, vamos!

Experiencia

Foto: Victorino García (PAN: Jaime Santos "La Chana" teatro)

No hay suspiro ni creencia que ate mis perros a tu cancela,

no creo en el arte divino de las palabras,

estoy parada contigo en un tiempo inexistente, en silencio.

Las imágenes de los espejos ya no son yo.

Creo en los momentos en los que comparto una sonrisa sin nombre,

en niños de rostro oscuro y cabello despeinado,

en la música de la libertad.

Estos niños apoyados en la ventanilla de mi coche escuchando

con los ojos abiertos buscando complicidad en las palabras de mi cuaderno,

cuando su tiempo de juego es atender una sorpresa: la profe paya que escucha sus nombres.

Me emociona,- dice- deja a mi profe, profe cierra la ventana y escribe, que escribes mú bien.

-¿vas a ser mi profe? pregunta todo ojos y sonrisa.

¡las promesas del cambio , la lucha, cuentos y canciones para hacer del tiempo un futuro sin penas!

Los ojos de Josué de puntillas asomando con el flequillo alborotado, un perro atado, paseado,

un juguete... pero... ¡no hay promesa que ate mis perros a tu cancela!

si tú no entiendes esto... yo soy gente de barrio,

la ropa tendida dice hola desde la cuerda mecida por el viento.

Ella explica que ha aprendido lo que son las palabras homófonas: profe- suenan igual pero no son iguales-

¡Es verdad! digo- hay tántas cosas que suenan igual pero no son iguales- por ejemplo "hola" y "ola"- dice- hay frases que se leen igual de un lao pa otro lao.

"Palíndromo"- digo

-¿palin..qué? y nos reímos.

Recuerdo porqué me gusta hablar con los niños, porqué guardo silencio en distancias de corazón inasumibles, porqué no hay nada tan importante como este momento.

No puedo borrar esta sonrisa cuando suena tu voz, los niños holandeses han salido de su clase.

El centro social tiene asociación gitana y aulas de música, también cede un espacio para enseñar holandés a los hijos de padres holandeses, ¡qué contrastes!

El caso es que les digo: "tengo que escribir". Se apartan de la ventanilla del coche y dicen:- ¡ahora somos amigos profe!- ¡Claro!- digo.

Leo "cuánto más vieja la yesca más fácil se prenderá..." y guardo el disco, tengo que continuar el día, cada momento, cada momento merece la pena sin pena, sin miedo, solo o no.

¡Hay demasiada gente esperando algo de nosotros y nosotros esperamos, tal vez, demasiado de otros!

¡No!, es mejor hallar que esperar.

Hay certezas para unos que son todo incógnitas para mí.

Los niños se han ido, llora algún bebé y pasan coches al lado del mío. Lucía sale de violín, ya sabe cómo poner las manos... quiere enseñarme.

La buena chica. (25 de noviembre)

La buena chica

levanta su falda al amanecer,

siente la lluvia,

sus pantorrillas se comen

los pasos, las aceras vacías,

viaja lejos, explota

convulsa suspira, jadea

mordiendo la luna;

la buena chica

acuesta su razón

con la pasión impalpable

del pálpito profundo,

sopesa sus besos

infinitos entregados

a la locura y al olvido

de sí misma.

La buena chica

vive, no espera

aprobación del destino;

desmadra intenciones,

no quiere explicaciones

benévolas,

la buena chica

despierta: su sudor

lava las mentiras

ciertas.

La buena chica

es serena, segura,

no hay religión, no hay

creencia,

su certera intuición

equivoca el futuro

pero no importa,

sólo necesita reir,

continuar mientras París

pierde su título

de "ciudad del amor",

el Mediterráneo

no es cálido ni profundo,

esta buena chica

recuerda un sueño

en Italia,

la via Vittorio Emmanuel

en Milán asoma a su memoria

vaga, imprecisa,

una tormenta de verano,

¡quién para una tormenta de verano!

dijo su padre...

La buena chica llora,

ríe, recuerda, olvida y grita

al amanecer

oyendo su propia voz

después de tanto tiempo...

La buena chica

no juzga,

su responsabilidad con la emoción

impide el derroche de moral,

ejerce presión sobre sus labios,

lanza al aire

un beso sin dueño...

La buena chica

se somete sólo a la impaciencia

provocando, retando

al porvenir...

Solecismos

Foto: Victorino García Calderón
Arde el cielo
y se quema la tierra


Piensa uno que uno
es uno
¡cuántos uno para tanta individualidad!


Complicarse la vida
no es otra cosa
que vivir


¡Tánta negación
tiene que esconder, por fuerza,
una gran afirmación!

Tiene que haber, por fuerza,
un poco de realidad detrás
de tantos sueños.

Todo este desasosiego
alberga, por fuerza, una gran paz.

Tu verdad es ahora, por fuerza,
una parte de mi alegría.

Trenzar acontecimientos es, por fuerza,
una forma de peinar el tiempo.

Tiempo ligado a creer en utopias es,
por fuerza, necesario y posible,

Ya he perdido y esto, por fuerza,
tiene que ser una victoria.

Nunca vivas con resignación:
la abnegación es, por fuerza,
un suicidio permanente.

No hay nada tan importante
que merezca la pena conservar
sin ser feliz.

¡Tánto silencio tiene, por fuerza,
tánto que decir!

Para las mujeres...

Foto: Victorino García

Has dicho

que me has abierto caminos

que no he querido seguir

pero no es cierto.

Has dicho

que siempre has estado para mí

pero no es cierto.

Has dicho

que soy un principio sin fin

pero no es cierto.

has dicho que no he sabido disfrutar

ni sentir

pero no es cierto

has dicho que he dicho cosas que no he dicho

no así,

pero no es cierto.

Y lo cierto es que todo

podría ser

un malentendido

pero no es cierto.

No has dicho

nada sobre ti

que suponga que tú

puedas estar tan confuso

como para que yo te diga

que te he abierto caminos

que no has querido seguir

que te has perdido cosas

que no volverán

que no verbalizas lo que sientes

o lo verbalizas mal

que te voy a apuntar lo que dices

para recordar que lo has dicho

que no quiero regar

más sequías emocionales

que debes encontrarte

y saber si me quieres

si quieres que te ame

y gritar de placer y de dolor

conmigo

para que mañana algo sea cierto

o, por lo menos saber,

desde las alturas del sentimiento

que enarbolas tácito,

qué es cierto

y qué circunstancial.

Si queréis...

Foto: Victorino García Calderón (PAN 09)

Si queréis hablamos

de amores perdidos

de tormentas pasadas

de jirones

de maltrechos periodos

de la historia.

Si queréis

encenderemos un fuego fatuo

sobre intenciones

y negligencias

y palabras no natas

y querencias

pertrechadas

al susurro de las brisas.

Pero quiero

suceder en el tiempo

los equívocos

e ilusiones

que participan del deseo

de las ventanas abiertas

y los supermercados

que mezclan

sabores, gentes,

ánimos

y no aprecian

diferencias

sustanciales.

Pero

si queréis

hablamos de lunas

que no fueron llenas

y pasiones mediocres.

Pero quiero

hablar de sonrisas sencillas

sin más,

del gesto regalado.

LIBRO DEL PROSCRITO (bdp)

Porque ya me he ido
porque ya estuve allí
porque no podía hacer más,
eché escamas.
Tú lo viste,
lo aprendí en la escritura de
la piel erizada, carnívora.
En la ingle cerrada,
en la ingle, en la que nutre
la herida abierta.
Salvé el mundo.
Había voces pasajeras
y ruido
y ya, ya, ya, ya me
había ido.
En aquel recodo pude
encontrar otro camino,
esperar otro llanto,
agudizar mis sentidos
y sí, sí, sí
¡venidparacainmediatamente!
quiero deciros
que no hay profetas, ni
signos, ni virtudes, ni
pecados,
quiero su-su-rrrrar-loo para no ser
uno de ellos
porque aguardaba una esperanza,
una súbita revelación
y me quedé en reveldación.
Hice amigos, unos amaban
algo, alguien y otros no.
Porque ya estuve allí,
porque ya me he ido
si-gi-losa-mente
y no obtuve respuesta,
dejé de mirar
(...) vosotr@s también, hace
tiempo.
¡Goethe, veteee!
¡Ven Plath, ven!
Ben Clark y todos los demás, ¡venid!